Galeão

Duas versões para a capa

2011-10-14T11:44:00.000-07:00

O amigo JJ Marreiro, que foi meu parceiro no álbum MSP+50, criou duas propostas de capa para meu livro Galeão, um romance de fantasia histórica que se passa num navio perdido no Atlântico. Gostei das duas versões, assim, gostaria de saber a opinião dos leitores. Deixem comentários dizendo qual versão gostaram mais.

Versão 1

Versão 2

CAPÍTULO 7

2011-08-20T10:58:00.001-07:00

No qual se conta o que aconteceu a Pedro após a morte da mãe e os sobreviventes do galeão se vêm no meio de uma guerra.

Francisco estava deitado sobre o convés. Os outros marinheiros estavam pelos cantos, jogando cartas, a maioria dos passageiros, em seus camarotes. Mas ele ficava simplesmente lá, deitado sobre a madeira, sentindo o sol forte em sua pele. Gostava do sol. Fazia lembrar a África e as histórias que ouvia quando era criança. Fazia lembrar sua mãe. Era uma forma de liberdade.

Sua atenção foi despertada por uma algazarra. Alguém falava com forte sotaque espanhol, uma voz desconhecida. Sem se esforçar muito, ele se virou e olhou para as pessoas que subiam ao convés. Eram Agostinho, Samuel e Pedro. Mas havia mais alguém com eles. Um rapaz magro e baixo, de cabelos negros lisos. Parecia muito mirrado e cabisbaixo. Era humilde demais até mesmo para o padrão de um grumete.

- Señor, já lhe disse, eu não matei ninguém! Por favor, deve acreditar em mim!

Outras pessoas foram se aglomerando ao redor do grupo.

- Quem é esse? – perguntou Luisa.

- Meu nome é Gutierrez, señor.

- É um clandestino. – informou Agostinho.

- Foi ele que matou o fazendeiro! – disse Pedro.

- Então achamos o assassino? Ao mar com ele!

- Señor, eu lhe imploro. Por favor, não me jogue aos tubarões.

Francisco gargalhou:

- Esse aí, um assassino? Que piada? O coitado mal se agüenta em pé! Além disso, só de pensar em ser jogado ao mar, borrou-se todo...

Os outros olharam para suas calças e recuaram.

- Porco! – gritou Jean-Pierre.

O coitado ficou de joelhos e meio que rastejou até Milton, segurando em sua batina.

- Perdón, padre! Por favor, diga a essas pessoas que eu não sou um assassino!

- Saia de perto de mim, ralé! Porco imundo! Como ousa tocar-me? Como ousa tocar num inquisidor com suas mãos sujas?

O rapaz parecia atônito. Vira o padre, percebera-lhe o leve sotaque espanhol e esperava encontrar refúgio nele.

- Ele não é o assassino. – disse o contramestre, lá longe. Mas é um clandestino. E clandestino se joga aos tubarões. Em todo caso, mais cedo ou mais tarde, é isso que acontecerá a ele.

Pedro aproximou-se do contramestre:

- Como sabe que ele não é o assassino?

O contramestre riu, misteriosamente.

- Não demorará muito para que você esteja imerso na mais negra peste. Escreva minhas palavras. Eu sei o seu segredo...

Pedro recuou, constrangido.

- Não temos provas de que ele seja realmente o assassino. Só os bárbaros condenam alguém sem provas. – disse Agostinho.

Luisa olhou-o, intrigada, com se o visse pela primeira vez. Andou até ele e pegou em sua batina.

- Então temos um bom samaritano aqui. É estranho. Você nem mesmo parece a mesma pessoa...

Agostinho encolheu-se, sem saber como lidar com a situação.

Lançamento do livro O roteiro nas histórias em quadrinhos

2011-05-16T14:50:00.000-07:00

Dia 17 de junho o SESC Centro será palco do lançamento do meu livro O roteiro nas histórias em quadrinhos (editora Marca de Fantasia). Na ocasião, estarei autografando também a coletânea Spectra, com contos sobre fantasmas, a coletânea Alter Ego, com histórias de heróis com poderes, e o livro Introdução à metodologia científica.

Capítulo 6

2011-04-03T05:28:00.000-07:00

7
O padre e o francês ficaram duas horas no porão do navio, parados, em silêncio total, esperando por sua presa. Mas nada se mexeu. Não se ouvia um único som alem do cacarejar da galinha fugitiva.
Terminado o tempo, Samuel e Pedro se apresentaram. Deixaram a lanterna na segunda coberta e foi em meio ao escuro render os amigos. Ficaram lá por muito tempo e já estavam para desistir quando ouviram passos. Pedro chegou a se levantar para ir em direção ao barulho, mas o outro cochichou em seu ouvido:
- Deixe que chegue mais perto!
De fato, a pessoa foi se aproximando lentamente. Estava a uns três metros quando Pedro correu em sua direção:
- Ladrão, eu te pego!
O que se seguiu só pode ser descrito como perfeita confusão. Samuel só ouvia barulhos gritos, como se duas pessoas estivessem brigando. Na penumbra, percebia duas formas, mas não saberia dizer qual era Pedro. Assim, jogou-se sobre uma delas, só para descobrir que errara o alvo.
- Me larga, idiota! O ladrão está escapando! – gritou Pedro.
Os dois dispararam na direção do vulto que ia pulando sacos e caixotes. Com algum esforço o alcançaram. Pedro pegou o fugitivo pelo pescoço:
- Pára, ou eu te mato agora mesmo!
A figura deixou de oferecer resistência.
- Aqui está muito escuro. Precisamos levá-lo para cima.
Foram arrastando a pessoa, que, de tempos em tempos tentava fugir, apenas para conhecer a força dos braços de seus captores, especialmente Pedro, que parecia ter adquirido uma força descomunal.
Quando chegaram à segunda coberta, colocaram-no sobre a luz.
Não era ninguém da tripulação, ou passageiro. Era um rapaz mirrado, jovem, talvez com uns dezesseis anos. Tinha os cabelos grandes, negros e lisos, e uma barba rala.
- Por favor, não me batam, senhores! Por favor! Não me batam! Eu só roubei comida porque estava com fome.
Pedro olhou-o, intrigado:
- Quem é você? O que faz aqui?
- Meu nome é Gutierrez, señor. Por favor, não me faça mal!
- O que faz aqui? – insistiu o marinheiro.
- Sou um clandestino, señor. Embarquei no Porto. Pretendia ir para o Brasil.
- Para o Brasil, que história é essa? Por que não embarcou como marinheiro?
- Sou um cuidador de porcos, um porqueiro, como dizem. Señor, por favor, não me mate! Um cuidador de porcos não serve nem mesmo para marinheiro. Procurei emprego nos navios, mas nenhum me aceitou. Dizem que sou muito novo e magro... queria ir para o Novo Mundo, fazer a vida. Soube da história de um outro cuidador de porcos, analfabeto como eu, que tornou-se rei no novo mundo... posso ajudar no que for necessário. Pagarei pela minha comida.
- Foi você que matou o fazendeiro? – indagou Samuel.
- Fazendeiro? Senhor, eu nunca matei ninguém e não sei de nenhum fazendeiro... não tenho nenhuma arma comigo, como poderia matar alguém? Sou um pobre coitado, um porqueiro!
Aos muitos mistérios daquele navio, somava-se mais um: um clandestino. Mais uma pessoa, mais uma boca para alimentar, pensou Pedro. Quanto tempo duraria a comida e a água?

Capítulo 6

2011-03-14T15:14:00.001-07:00

6- Helena

As buscas iniciaram logo de manhã. O pai ainda se lembrava do poço antigo e a árvore grande era um bom referencial, de modo que foi fácil achar o corpo. Já estava se decompondo, no ambiente úmido do buraco. José desceu por uma corda e amarrou-a em torno do tronco da menina morta, permitindo que fosse puxada.

Naquele dia ninguém falou com Helena. Estavam ocupados com o velório e o enterro da menina. Era necessária urgência, antes que o fedor se tornasse insuportável.

Mas esse suposto silêncio não enganou Helena. Ela sabia que uma dúvida terrível tomava conta de todos e, assim que as coisas acalmassem, viriam falar com ela.

E foi o que ocorreu. Júlia mal desceu ao chão e foi convocada uma reunião familiar. Mãe, pai e tia fizeram um círculo e colocaram a menina no meio, bombardeando-a com perguntas.

- Como sabia que Júlia estava no poço?

- Por que não nos contou antes?

- Vocês estavam brincando no poço?

A jovem não respondia. Ficava simplesmente em silêncio, a cabeça baixa, os olhos no chão.

- Helena, responde! – gritou o pai, levantando seu queixo.

Ela começou a chorar.

O pai começou a desatar o cinto.

- Vai responder por bem ou por mal!

A mãe segurou sua mão.

- Não, ela vai nos contar, não vai, minha filha? Você não vai nos dizer como sabia que o corpo de Júlia estava naquele poço?

A menina segurou um soluço e tentou articular alguma palavra, mas o choro ainda a dominava.

- Minha filha, acalme-se. Pode confiar em nós. Fale... – pediu a mãe, aconchegando-a em seus braços.

Helena sentiu-se protegida e segura. O seio da mãe lembrava os dias felizes da primeira infância. O choro foi morrendo em sua garganta, embora restasse ainda uma espécie de soluço, que atrapalhava a fala.

- Diga, minha filha, vocês brincavam perto do poço?

- Não, mamãe...

- Mas brincavam na floresta?

- Júlia gostava de ir para a floresta, mas eu dizia que era perigoso...

- Então me diga, minha filha, como você sabia que o corpo de sua prima estava naquele poço? Nós procuramos tantas vezes...

- Júlia me disse.

Houve um silêncio mortal.

- Como? Como ela disse, minha filha? Ela sabia que ia cair no poço? Ela disse que ia brincar lá?

- Não.

- Então como ela disse?

- De noite, no meu quarto, eu estava rezando, quando vi alguma coisa... era Júlia. Ela me disse que tinha caído no poço e que se sentia muito sozinha e assustada...

O pai franziu o cenho:

- Como é possível? Como ela poderia sair do poço e vir conversar com vocês?

- Era a alma dela.

O silêncio agora foi muito maior e constrangedor. Os adultos ficaram um tempo olhando um para o outro, como se não soubessem o que fazer. Então o pai se levantou e sacudiu a jovem:

- Como assim? A alma dela?

A menina abaixou os olhos.

- Vamos, responde! Responde ou sofrerá as conseqüências!

- Pai, eu vejo almas...

O pai empurrou-a, como se tivesse tocado em um sapo e sentisse nojo.

- Almas? Você vê... almas?

A mãe levou a mão à boca, para segurar um grito de horror. A tia fez o sinal da cruz.

- Almas... almas do outro mundo.

- Minha filha, minha própria filha, uma bruxa! – choramingou a mãe.

- O padre. Vamos levar a menina ao padre! – sugeriu a tia.

- Sim, é isso. Vamos levá-la ao padre. – decidiu o pai.

Helena foi levada ao pároco local. Ele ouviu mal e mal o relato. Os detalhes não lhe interessavam:

- Conversar com os mortos é coisa de bruxas!

- Nós sabemos, padre!

- É preciso ser duro para tirar o diabo dela. Terá que fazer penitência e jejuar. Deve rezar muito.

- Sim, padre, será feito.

Helena fez penitência e rezou muito, pedindo para deixar de ver e ouvir os mortos.

CAPÍTULO 6

2010-11-24T14:46:00.001-08:00

Agostinho levou um susto. Ainda estava sob forte impressão e pulou para o lado. Mas o que quer que se levantara, não parecia perigoso. Ao contrário, dizia:

- Onde estou?

O padre reconheceu a voz.

- Jean-Pierre?

- Onde estou? O que aconteceu?

- Eu... eu não sei... desci ao porão... e encontrei você aqui. Pensei que fosse...

- Pensou?

- Esqueça. Não foi nada. E você? Consegue se lembrar de algo?

- Eu desci aqui para ver comida, quando tive a impressão de que vi alguém. Achei que fosse o ladrão e resolvi segui-lo.

- Você viu alguém? Não era um dos tripulantes?

- Não. Conheço todos.

- Nenhum dos passageiros?

- Não sei. Talvez possa ser. Acho que é o ladrão. Eu o segui e bateram na minha cabeça.

- Vamos, vamos subir. – disse Agostinho, ajudando o outro a se levantar.

Jean-Pierre ainda se sentia mais ou menos tonto, mas conseguia andar. Quando chegaram no convés, encontraram com Pedro e Samuel. Fizeram uma breve reunião.

- Jean-Pierre foi atacado, provavelmente pelo ladrão...

Os outros espantaram-se:

- E você, padre? Viu alguma coisa?

- Vi... vi alguém, ou imaginei ver. Não, esqueçam... temos que nos concentrar em pegar o ladrão.

Samuel coçou o queixo:

- Vamos fazer turnos de dois, vigiando a comida.

- É preciso que ninguém mais saiba o que está acontecendo. O ladrão pode decidir parar de roubar se souber que estamos armando uma emboscada...

- Certo, padre. Eu e Samuel fazemos o primeiro turno. – decidiu Pedro.

Jean-Pierre discordou:

- Não. Eu vou no primeiro turno.

- Você está machucado.

- Doeu mais na honra do que no corpo...

Pedro riu:

- Um marinheiro com honra?

- Eu vou no primeiro turno. Quero ser o primeiro a pegar esse patife. – os olhos do francês chispavam sobre o companheiro.

- Está bem, se você quer... fique à vontade. Vá com o padre. Eu e Samuel vamos rendê-lo daqui a... duas horas está bom?

- Feito. Duas horas.

Os dois foram tomar um pouco de água e desceram a coberta. Samuel e Pedro ficaram no convés, encostados na balaustrada. O judeu parecia pensativo.

- É estranho. Aconteceu tanta coisa, desde que deixamos Portugal, que nem tive tempo de pensar na tragédia que se abateu sobre minha família. Pedro, você já se sentiu como tendo traído as pessoas que mais amava?

- Eu? Não, nunca me senti como um traidor...

Os olhos do judeu se enchiam de lágrimas:

- Sabe, meu pai está morto. É estranho pensar que nunca mais vou vê-lo, nunca mais vou falar com ele... Santo Deus, meu pai está morto!

Pedro deixou que o outro chorasse, sem saber ao certo o que dizer. Quando o choro se transformou em soluços, ele ousou falar:

- Sei o que é perder uma pessoa querida. Minha mãe também está morta. Foi uma doença terrível, arrastada, triste. Ela agonizava e chamava por meu nome. Eu estava sempre ali, ao lado de sua cama, cuidando dela, levando remédios. Nos últimos tempos eu tinha de lhe dar comida na boca... mas cuidar dela era um prazer... sabia que logo ela estaria morta e queria aproveitar cada momento junto a ela. Minha pobre mãe, teve uma morte tão triste.

A história pareceu consolar Samuel, como se percebessem que tinham algo em comum. Ambos tinham perdido entes queridos. O judeu sentiu, no entanto, que o outro era feliz por não se sentir como se tivesse traído sua mãe. Ao contrário, ele estivera ao lado dela até o último momento, dando mais do que remédio... dando carinho e atenção. Gostaria de ter podido falar palavras de carinho a seu pai antes de sua morte.

- Vamos nos alegrar e esquecer as tristezas? Quer jogar um pouco de cartas?

Samuel aceitou.

CAPÍTULO 6

2010-09-12T18:15:00.000-07:00

4 Helena
Júlia pareceu, a princípio, uma menina mimada e arrogante. Fora apresentada a Helena como dona de dotes tremendos.
- Vamos, minha filha, diga o que aprendeu em Paris. – pedia a mãe, tia de Helena.
A jovem se reclinou e recitou, ambos os gestos cuidadosamente pensados, como se tivessem sido ensaiados:
- Sei tocar piano e falo francês. Estou estudando violino e sei até mesmo bordar.
As mães aplaudiram:
- Que maravilha! – exclamou Maria, mãe de Helena. Por quanto tempo teremos o prazer de tê-las entre nós?
- Querida, só passaremos uma, talvez duas semanas. Mas teremos muito tempo para colocar nossa conversa em dia. – respondeu a outra. E, olhando para as meninas: Júlia, vá brincar com sua prima.
- Sim, mamãe...
E as duas saíram, deixando as mães tagarelando na sala. Ficaram em silêncio até chegarem ao quarto.
- Este é meu quarto. Deve ser uma espelunca para quem já morou em Paris, desculpe.
A menina correu para as bonecas.
- Esqueça o que mamãe me fez dizer. Nunca morei em Paris e mal sei tocar piano. Nem me interesso por violino...
- Então...
- Sim, tudo invenções de minha mãe. É terrível para mim ficar representando esse papel, mas o que fazer? Vamos brincar?
Helena aproximou-se, espantada não só com a revelação, mas também com a forma natural com que a outra a havia feito. Depois ela descobriria que Júlia era uma pessoa que amadurecera e aprendera a lidar com as pessoas e com o mundo. O pai morrera cedo e isso talvez despertá-la nela um tipo de inteligência que lhe permitia fazer e ser exatamente o que se esperava dela. Mas naqueles dias, a prima mostrou-se de verdade. Não precisava representar para outra criança, e mais, para uma amiga.
As duas logo se tornaram amigas inseparáveis. Gostavam não só de brincar de bonecas, mas também de ir no quintal subir nas árvores. Faziam isso escondido, pois não era considerado correto.
- Subir em árvore é coisa de menino! – gritava a mãe, sem conseguir impedir que ela sempre subisse de novo.
Na verdade, a empregada da casa, Zumira, uma preta velha, das poucas que existiam por ali, fazia vista grossa e costumava esconder as travessuras da pequena Helena e de sua amiga Júlia.
Numa das vezes em que brincavam no quintal, fazendo bolinhos imaginários em panelas em miniatura, a prima lhe perguntara:
- O que tem ali?
- É o bosque. Nunca vou lá. Mamãe proíbe. Diz que é perigoso.
- Gosto de bosques. – disse Júlia, fazendo aquele ar afetado que costumava usar quando queria impressionar. Eu me sinto livre. É como subir nas árvores. Liberdade.
- E então, senhora. Aceita meu convite para jantar. – desconversou Helena, manipulando uma boneca.
- Como não, comadre? Depois vamos dar uma volta no parque com as crianças. – respondeu Júlia, falando por outra boneca, mas olhava para o bosque, com interesse.
No dia seguinte, Helena acordou mais tarde e foi até a cozinha para tomar o café-da-manhã:
- Zulmira, onde se meteu Júlia? Ela não está no quarto dela...
- Ih, minha filha. Essa acordou cedo, já tomou café e foi brincar no quintal. Não quis esperar a dorminhoca...
Mas Júlia não estava no quintal. Helena andou por todos os cômodos, procurando-a, mas nada.
- Júlia, Júlia! Onde está?
A gritaria acabou chamando a atenção da mãe e logo toda a casa estava em polvorosa, à procura da menina. Não tiveram mais sorte que Helena.
- Helena, venha cá! – gritou a mãe. Diga, onde pode ter ido Júlia?
A menina tremia de medo, como se sentisse que tinha feito algo errado:
- Eu... eu não sei... por favor, mãe, não me bata...
- Eu não vou bater. Só quero saber onde está Júlia. Isso é uma brincadeira de vocês?
- Não, eu juro!
- Mas onde poderia estar a menina?
- Mamãe... o bosque... – gaguejou a menina.
- Vocês foram para o bosque? – indagou a tia, seus olhos chispando de raiva.
- Não, mas ela perguntou pelo bosque... eu disse que era perigoso. Pedi para ela não ir...
- Ela deve estar no bosque. Vamos chamar o José para ajudar a procurar. Oh, José!
José era uma espécie de faz-tudo na casa. Vivia na família desde pequeno, primeiro como moleque de recados, mas agora já era um homem feito.
- José, quero que procure no bosque pela menina desaparecida!
- Sim, minha senhora!
Mas a busca não trouxe nenhum resultado. Quando o pai de Helena chegou para o almoço, decidiu-se reunir os vizinhos para uma busca. Embora agora já fossem seis homens procurando, não havia nem sinal da menina, a ponto de uma vizinha falar com seus botões:
- No bosque, é? Eu bem sei... ela deve é ter fugido com algum gajo...
Mas parecia que nem isso era a resposta. Ninguém vira nada. O desaparecimento era um mistério completo.
Naquela noite, Helena rezou suas orações e pediu a Deus para que encontrassem sua amiga. Então pareceu ouvir uma vozinha. Parecia distante, longe, mas real. Olhou à volta e espantou-se ao deparar-se com Júlia. Havia um grande machucado em sua cabeça, que sangrava.
- Júlia, Júlia, o que aconteceu? Estão todos procurando por você! O que é esse sangue em sua cabeça? Meu Deus, sua roupa está toda suja de terra!
Helena aproximou-se para abraçá-la, mas a outra recuou. Ao fazer isso, seu pé atravessou uma cadeira como se ela não existisse. Foi quando Helena percebeu:
- Você, você está morta?
- Helena, é tão escuro aqui...
- Onde você está?
- No bosque. Por favor, faça com que venham me buscar... por favor.
- Várias pessoas procuraram por você no bosque! Onde você está?
A outra pareceu cair em si e olhou para baixo, como se estivesse tentando se lembrar de algo:
- Eu estava perto de uma árvore antiga e muito grande. Eu me aproximei para pegar umas flores, mas caí... em um buraco... não, em um poço. Tinha muitas folhas, galhos, muita vegetação ali e eu não consegui ver. Quando caí a vegetação voltou a se fechar. Eu bati a cabeça, doía muito, muito sangue... por favor, diga para minha mãe, fale para ela vir me buscar... é tão escuro e solitário aqui... por favor!
A imagem foi se esmaecendo, como a neblina que se dissipa com o vento, mas a voz da prima ainda permanecia, ao longe:
- Por favor, me ajude!
Helena não pôde conciliar o sono. Passou a noite inteira virando na cama. Sabia que não adiantava nada acordar os outros. Não havia como procurar o corpo durante a madrugada, mas esse pensamento não diminuiu suas preocupações. Pensava na prima, perdida, sozinha na floresta, seu espírito aterrorizado e preso ao corpo, mas pensava também em si. Como contar o que sabia? Como os adultos receberiam a notícia?
Por fim, os primeiros raios da manhã penetraram pela janela e ela saltou da cama, correndo na direção do quarto dos pais.
- Mamãe! Mamãe! Abra!
A porta se escancarou com um tranco. Era o pai, ainda de roupa de dormir:
- O que houve? O que aconteceu?
- Júlia! – gritou a menina. Sei onde está Júlia!

CAPÍTULO 6

2010-08-21T08:02:00.001-07:00

Agostinho estava no convés, olhando o mar e pensando numa maneira de tirá-los daquela situação lamentável. Infelizmente, era geralmente muito bom para soluções teóricas, mas totalmente inepto em situações práticas.

Naquele momento desejou ser um marinheiro. Talvez assim fosse capaz de ajudar mais.

Era uma daquelas pessoas que parecem dedicar todos os esforços em ajudar os outros, uma das razões pelas quais se tornara religioso. Gostava de tratar dos doentes, dos pobres, dos necessitados e, quando seu tutor lhe falava de São Francisco, era como se ele se percebesse naquelas histórias uma razão para viver.

Mas não parecia haver muito a fazer ali, além de esperar que um outro navio passasse por eles. O tédio era aumentado pelo fato de que, aparentemente, era impossível governar o navio. Até mesmo os marinheiros passavam a maior parte do tempo inertes, deitados no convés, jogando cartas ou conversando.

Seus pensamentos voavam por sobre o oceano. Então seus olhos vislumbraram algo se movendo no convés. Foi rápido como um flash, mas mesmo assim perfeitamente identificável. Era Rafael. Rafael estava entre eles, no navio.

Agostinho balançou a cabeça, como um cachorro que se sacode, tentando se livrar da água. Mas com ele era uma idéia, uma idéia de que queria se livrar. Uma idéia impossível. Não podia ser Rafael.

Seus dedos estavam encravados na balaustrada a ponto da juntas doerem. Lentamente, rezando para que fosse apenas uma impressão, ele virou lentamente o rosto.

“É minha imaginação”, repetia. “Ele não pode ter me seguido até aqui!”.

Então, antes que completasse a volta, seus olhos viram Rafael. Lá estava ele, com seu olhar arrogante e convencido. Era como olhar para um espelho distorcido.

Agostinho fechou os olhos e segurou a respiração, murmurando uma oração cuja letra nem mesmo ele poderia predizer. Então, quando os abriu, o outro havia desaparecido. A respiração voltava a entrar em seus pulmões quando ele viu, pelo canto do olho, Rafael descendo a coberta.

Seus pés seguiram o fantasma como se fossem um daqueles autômatos que ele vira na casa de um homem rico. Era um homem de metal e andava quando se lhe davam a corda. Todos abriam a boca de assombro, mas seu mestre lhe dizia, ao pé do ouvido: “É apenas um mecanismo. Não tem vida!”.

Quando chegou à primeira coberta, Rafael descia para a segunda coberta.

Agostinho parou, recriminando-se por essa caçada sem sentido. Rafael não poderia ter embarcado em Lisboa. O padre tinha certeza disso. Além do mais, era quase impossível estarem os dois no mesmo navio a caminho do Brasil.

Mas, por outro lado, Rafael parecia seguir seus passos, como se fosse um espião. Era como um demônio, espreitando nas sombras, mas não um demônio agostiniano, refém de regras divinas. Era um demônio maniqueu, ardiloso, terrível e inescapável. Em todo momento importante da vida de Agostinho, Rafael estava presente.

Depois de um longo momento de indecisão, o religioso desceu as escadas, recriminando-se por ter demorado tanto. Se estivesse lá embaixo, Rafael já teria tido tempo de se esconder.

Mas não, Rafael estava lá embaixo, esperando por ele. Os dois novamente se encararam. Alguém deixara uma lanterna, que refletia inconstante sobre Rafael, desenhando sombras demoníacas no casco. Ficaram se encarando, até que o outro deu as costas e sumiu no meio de caixas e sacos.

Agostinho andou pela coberta. Passou pelo local onde guardavam mantimentos. Estava escuro e achou que talvez fosse melhor ter trazido consigo a lanterna, mas seus olhos já iam se acostumando à escuridão, embora provavelmente não tão bem quanto o fariam os olhos de um marinheiro.

A passos cuidadosos, ele avançou e cruzou por caixotes e sacos. Ouviu o cacarejar nervoso de uma galinha. O som passou por ele a passos lépidos e foi se esconder num canto.

Agostinho topou o joelho contra um caixote e precisou se inclinar para esfregá-lo. Foi quando seu pé tocou em algo mole. Temeroso, ele estendeu a mão. Seus olhos não conseguiam enxergar o que era, mas ele imaginou ouvir uma respiração ofegante.

Quando tocou na coisa mole, ela se levantou.

CAPÍTULO 6

2010-08-12T03:27:00.000-07:00

2 - Helena
Helena lembrava-se bem de sua infância. Mas não lembrava exatamente quando eles começaram a aparecer. Na verdade, pode ter sido muito, muito cedo, mas ela provavelmente não sabia quem eram ou... o que eram.
Provavelmente ela achava que eles estivessem vivos.
Quando foi que ela percebeu?
Aos seis anos, ela passeava com sua mãe pela vila e um homem olhava para ela de forma insistente, um homem na rua. Usava um casaco surrado e luvas gastas.
- Mamãe... por que aquele homem olha tanto para mim? – perguntou ela, em sua voz infantil.
A mãe parou e olhou em volta.
- Homem, que homem? Quem está olhando para você?
- Aquele de casaco e luvas.
A mulher olhou à volta. Havia algumas pessoas na rua, em volta deles, mas ninguém com essa descrição.
- Do que você está falando, Helena?
- Aquele homem está olhando para mim... e ele parece estar querendo me dizer algo...
A mãe abaixou-se e olhou-a. A menina olhava para um ponto distante, para algum local no meio da praça. Não havia ninguém ali.
- Helena, olhe para mim!
A menina virou o rosto na direção da mãe. Havia algo no tom de voz que fazia pressentir perigo.
- Helena, olhe nos meus olhos. Ouça, eu não gosto que brinquem comigo. Não gosto de brincadeira, ouviu?
A menina engasgou:
- Mamãe, eu não estou brincando...
- Não me responda! Não há ninguém ali, para onde você está olhando, e não há ninguém ali.
- Por favor, mãe, ele está vindo para cá! Ele quer falar comigo.
A mãe bateu nela. O tapa estatelou em seu rosto.
- Já disse. Não gosto de brincadeiras! Vamos!
A menina se deixou puxar, mas olhou por cima dos ombros. O homem estava lá atrás, parado e seus lábios se mexiam, como se estivesse falando algo.
Foi naquele dia que ela percebeu que eles não existiam. Todos aqueles habitantes das noites frias, as meninas que brincavam com ela nos jardins, os amigos invisíveis... nenhum deles existia, ao menos não nessa existência.
Eles continuaram aparecendo depois dessa descoberta. Mas Helena descobriu algo importante: somente ela era capaz de vê-los. Assim, ela foi aprendendo a se segurar, a não falar sobre isso, mas o medo aos poucos ia se acercando dela, como uma fera que rodeia a presa. O medo do desconhecido.
Muitos vinham apenas por que se sentiam solitários e estavam tristes.
Uma menina costumava aparecer à noite:
- Estou com medo. – dizia ela. Meus pais não me deixam dormir com eles. Estou com medo de meu tio. Ele dorme na cama ao lado da minha. Ele me acorda de noite, quando já estão todos dormindo e me obriga a fazer coisas... ele me toca... ele diz que vai me matar se eu gritar... você entende? Me deixe dormir com você... por favor... meu tio... ele diz que vai me jogar no poço... eu tenho tanto medo do peço, do frio, do escuro... por favor... me ajude...
E a pequena Helena percebia que havia algo de estranho com a garota. Sua pele parecia inchada e roxa...
Helena fechava os olhos e rezava, rezava e rezava até que a menina desaparecesse, mas quando acordava à noite, ela temia abrir os olhos, com medo de encontrar a menina ao pé de sua cama, lá, chorando e implorando para dormir com ela.
Outros pareciam perdidos.
Um deles, um homem com calos nas mãos e um enorme nariz, aproximou-se dela na rua e perguntou:
- Menina, onde fica o campo? Estou perdido em Liboa. Sou do campo, na direção de Coimbra. Vim para cá e me roubaram o dinheiro. Eles me deram uma facada bem aqui. – e ele mostrava o peito, a camisa velha cortada por uma faca, a chaga vermelha desabrochando ali e Helena sentiu o cheiro de sangue misturado ao odor de terra. Não consigo saber como voltar para casa. Estou com saudades dos passarinhos, da roça, da vaca mocha... esta cidade é um inferno que me tirou tudo... Diga, como volto para casa?
A menina fechou os olhos e apontou para um lugar qualquer, enquanto rezava.
Quando abriu os olhos, o homem não estava mais ali.
Ela logo aprendeu que deveria evitar falar sobre suas visões, sobre as pessoas que se aproximavam dela. Sobre os mortos.
Mas um dia ela foi obrigada a romper a promessa que fizera para si mesma

CAPÍTULO 6

2010-08-09T15:41:00.001-07:00

No qual um frango é perseguido e é explica-se como Helena começou a ter visões

No dia seguinte, Manuel pediu a Jean-Pierre que lhe conseguisse um frango com o qual pretendia preparar uma canja, já que tinham o capitão doente, se restabelecendo.

- Volto logo. – disse ele, e desceu as cobertas.

Como a maioria das gaiolas tinha se esfacelado, as galinhas estavam presas por cordas. O marujo usou uma faca para cortar a corda e já ia se levantando com o troféu, direto para a cozinha, mas a galinha percebeu o destino que teria e fugiu cacarejando e batendo as asas, como se pudesse voar.

- Já te ensino, sua malandra!

Jean-Pierre a cercou num canto e ficaram se olhando. A galinha olhava-o atentamente, como se pensasse na melhor forma de escapar. Quando o marinheiro caiu sobre ela, a penosa fugiu por entre as pernas e avançou por entre os caixotes e sacos.

- Maldita! Vai ver se não te pego!

O marinheiro, ferido em seu orgulho, foi atrás, correndo e saltando por os obstáculos que se interpunham em seu caminho.

O navio balançava e a galinha corria a passos pequenos, mas rápidos, fazendo zigue-zagues, o que deixava seu captor ainda mais enfurecido.

- Eu te pego! Vem cá, sua pilantra!

Então ele viu algo. Não podia saber o que era. Na verdade, tratava-se provavelmente uma sombra, mas sombra de quê? Era grande demais para ser um rato. Não era também a sombra da galinha.

Jean-Pierre tinha certeza de que descera sozinho.

- Quem está aí?

Nenhum resposta. Só o sacolejar do navio e o cacarejar tímido da galinha, que se escondera num canto e deveria ficar quieta, mas estava muito agitada para deixar de fazer barulho.

- Pedro, é você? Pedro?

Nada. O marinheiro apurou os ouvidos. Nada. Seria sua imaginação? Tinha certeza de que ninguém descera a coberta. Provavelmente ele fora enganado por seus próprios sentidos. Talvez fosse sua própria sombra. Talvez...

Nisso algo se mexeu. Uma figura grande como um homem se deslocou por entre os sacos.

- Samuel, é você?

Jean-Pierre agarrou a faquinha que levava presa à cintura e apontou-a para o nada, preparando-se para um possível ataque.

- Não é Samuel! É o ladrão! É você que está roubando comida, não é? Nós vamos descobrir e vamos te dar a lição que você merece!

Ninguém respondeu, mas houve um novo movimento, agora mais perto. Atento, o marinheiro percebeu de onde vinha e avançou naquela direção.

- Te peguei! – gritou ele, contornando um amontoado e sacos.

Mas não achou nada.

- Diacho, que mistério! – disse ele.

Foram suas últimas palavras antes de desmaiar.

Capítulo 5

2010-08-09T07:27:00.001-07:00

4 - Agostinho

Agostinho tornou-se um bom aluno no seminário. Embora fosse religioso e orasse com fé, a verdade é que se destacava mais em filosofia do que em teologia. Apegou-se especialmente a um monge franciscano, Felipe, professor de filosofia natural.

O monge ganhava confiança nele como se fosse um filho e acariciava sua cabeça, tencionando, com isso, mostrar o quanto o jovem lhe era caro.

- Não vá falar sobre isso com os outros. Nem tudo pode ser dito a quatro ventos. – ensinava Felipe. Mas há algum tempo viveu entre nós um grande homem, um francês que nos disse para duvidar de tudo...

- Duvidar de tudo? – espantou-se Agostinho. Isso parece herético...

- Foi o que pensaram reis, padres e papas. Mas a duvida e a razão podem conviver com a fé. Só a fé verdadeira sobrevive se for testada pela razão e pela dúvida. Esse homem chamado Descartes...

- Descartes! – exclamou Agostinho. Já tinha ouvido falar desse filósofo. Os outros professores gostavam de criticá-lo e a simples pronúncia de seu nome parecia um sacrilégio.

- Fale baixo. Descartes dizia que não podemos confiar em nada. Nada é certo, tudo é dúvida, mas é da dúvida que surge a crença, mas uma crença verdadeira, testemunhada pela lógica. Ele criou um método que permitiria chegar a respostas.

- Como a lógica aristotélica?

- Sim, mas a lógica aristotélica só lhe diz aquilo que você já sabe. É necessário conhecer lógica para saber que Sócrates é mortal?

Não, não parecia ser necessário saber lógica para compreender que Sócrates é mortal.

- Descartes propunha um método para se chegar a novas respostas, a novos conhecimentos...

- Mas o reitor afirma que todo o conhecimento já foi acumulado pelos sábios...

- O que sabiam os sábios que nós não pudéssemos saber por nós mesmos? De que adianta esse conhecimento se não podemos ir além dele? Os sábios do passado são gigantes, mas podemos subir no ombro de gigantes para olhar além do que eles enxergavam...

Agostinho fez que sim, concordando.

- O método de Descartes era dividido em quatro passos: o primeiro, duvidar de tudo e de todos, jamais acreditar em algo de antemão. O segundo, dividir a coisa que se quer conhecer em tantas partes quanto forem necessárias. O terceiro, começar pelas partes mais fáceis, indo depois para as mais difíceis, imaginando uma procedência entre elas. E, finalmente, verificar os resultados, não fazendo como o tolo que acredita na primeira impressão que tem... esses passos...

Mas foi interrompido. Batiam à porta.

- Entre!

Era um dos monges.

- Senhor, sua sobrinha está aqui.

Felipe fez um gesto impaciente:

- Sim, sim... diga que entre!

Em poucos instantes a moça entrou. Era o anjo que Agostinho vira quando entrara no seminário, mas agora estava alguns anos mais velha e a beleza amadurecera nela.

Ela cumprimentou o tio, beijando sua mão e pedindo a benção, então virou-se para o lado e pareceu levar um susto:

- Rafael?!

O seminarista e o monge não entenderam.

- Não, minha sobrinha, este é meu pupilo Agostinho. Agostinho, esta é Ana.

Ana cumprimentou-o, mas olhava-o estranho, como se procurasse nele traços de outra pessoa. Depois virou-se para o tio e começaram a conversar assuntos pessoais, mas de vez em quando olhava de lado para o seminarista.

Agostinho não conseguia pescar o que conversavam. Sua atenção não conseguia prender-se nas palavras, perdida que estava no rosto lindo de Ana.

Então o tio precisou sair e ficaram sozinhos.

- Meu tio fala bem de você... diz que é um bom aluno.

- Tenho aprendido muito com ele. Felipe é um bom homem, um homem preocupado com o conhecimento e, acima de tudo, preocupado com os pobres e necessitados. Também tenho as mesmas preocupações e talvez por isso nos demos tão bem. Sabia que seu tio sai às ruas para ajudar os necessitados? E que sua medicina tem salvado não poucas vidas de pessoas carentes? Ele poderia ser um médico famoso, de gente rica, mas prefere usar seus dons para exercitar a caridade.

- Estranho... – sussurrou Ana.

- Como assim, estranho?

- Você, o modo como fala, o que diz... parece tão diferente...

- Desculpe, mas não entendo...

- Você parece tão diferente de uma pessoa que conheci, mas no entanto são tão parecidos fisicamente...

- O tal Rafael...

- Sim. O tal Rafael.

Nisso chegou o tio.

- Minha querida. Fico muito feliz com sua visita, mas temo que já chegou a hora de ir. Não convém que uma jovem como você fique por muito em um seminário. Ao menos é o que diz o reitor, e, embora eu discorde dele, é preciso ser prudente em minha discordância...

- Sim, meu tio. Entendi. A benção.

E beijou a mão do tio.

- A benção, minha filha.

Então virou-se para Agostinho:

- Foi bom conhecer você.

E foi embora, seus cabelos esvoaçando. Durante todo aquele dia, agostinho ficou distraído e displicente a ponto de quebrar um dos vidros usados nas experimentações durante as aulas.

- Parece que está com a cabeça na lua. – reclamou Felipe.

E realmente estava com a cabeça longe dali.

Algum tempo depois, agostinho estava andando pela rua quando viu uma cena incomum. Uma velha senhora levava consigo um tabuleiro de doces, apregoando-os. Um rapaz se aproximou dela e, dando um tapa na parte de baixo do tabuleiro, fez com que os doces voassem e o tabuleiro se estatelasse no chão.

- Meus doces! Meus ricos docinhos! – gritava a mulher. São meu único sustento!

Ele pegara no ar um dos doces e comia divertindo-se, vendo a mulher de joelhos, chorando o prejuízo.

Agostinho olhou a cena sem poder fazer nada. Tinha ganas de pular no pescoço do outro, mas estranhamente viu-se sem reação. Havia algo estranho no rapaz, algo de estranhamente familiar. Ele lembrou-se então de anos antes, quando chegava a Lisboa e viu um garoto sendo puxando pela mãe, que ralhava com ele. Era o mesmo garoto!

- Não faça isso! – conseguiu gritar Agostinho.

O rapaz aproximou-se dele com ar ameaçador. Ficaram frente a frente. Era como se agostinho se visse num espelho distorcido. Eram os mesmos traços, a mesma cor da pele, o mesmo cabelo liso e castanho.

Mas os olhos eram diferentes. Os olhos daquele exalavam maldade e a boca revelava um sorriso debochado.

Agostinho lembrou-se do que a jovem Ana lhe falara. Rafael, era esse o nome que ela dissera.

Ficaram se encarando durante algum tempo, depois o outro deu meia-volta e afastou-se com andar debochado.

Capítulo 5

2010-07-04T15:42:00.000-07:00

3

Agostinho acompanhou Pedro pelo corredor. Jean-Pierre estava à porta, olhando abismado para dentro. Mais pessoas vinham chegando.
- Mataram o fazendeiro? – perguntou Manuel.
Pedro fez um sinal com a cabeça que podia significar tanto sim quanto algo mais, como não me atrapalhe.
O padre esperava ver um corpo esfaqueado, como já vira nas aulas de medicina, mas o que presenciou ia muito além disso. Havia muito sangue espalhado por ali. O corpo estava jogado no chão, em posição indecorosa, nu. A cabeça estava virada para baixo.
- Vamos virá-lo!
Jean-Pierre e Pedro ajudaram. Ao virar o corpo, deram com o rosto totalmente deformado. Parecia que tinham passado uma lâmina afiada diversas vezes pelo rosto até que toda a face se transformasse numa irreconhecível massa de carne e sangue. Havia um corte por toda a barriga, expondo os principais órgãos. Ao virarem o corpo, algumas tripas derramaram no chão.
Os que haviam se aproximado soltaram um gemido de terror.
- O rosto? O que fizeram com o rosto? – perguntou Jean-Pierre.
- O assassino queria deformar o rosto para não ver que estava matando um ser humano. Queria transformar a vítima num objeto...
- Não seja tolo! – berrou Milton, da porta. Quem fez isso o fez porque tinha o demônio no corpo. Foi o demônio que ordenou. Eu lhe disse, o demônio ronda este navio. E todos sabem quem são os servos do demônio.
- O negro vivia brigando com Miguel. – disse Manuel.
- O judeu, podem ter sido o judeu. – arriscou Pedro.
Iniciou uma fervorosa discussão. A maioria, no entanto, acreditava que o maior suspeito era Francisco. Estranharam que ele não tivesse descido para ver o morto.
- Ele não desceu porque já sabe o que aconteceu.
Era Milton que falava. A turba acompanhou seu pensamento. Subiram ao convés e encontraram Francisco na balaustrada com uma linha na mão, tentando pescar.
- Preto! – gritou Pedro.
O homem se virou lentamente, como se não tivesse o menor interesse em conversar.
- O que foi?
- Miguel está morto!
O negro virou-se para o mar novamente, fingindo desprezo.
- Ele teve o que mereceu... já foi tarde.
- E quem é você para decidir quem merece ou não merece?
- Eu não sou ninguém. Mas fico feliz ao ver que vaso ruim também se quebra.
Houve um longo silêncio, até que alguém gritou:
- Vamos jogá-lo no mar!
O grupo se aproximou e o agarrou, apesar da forte resistência. Já o levantavam para jogar no mar quando Agostinho se colocou entre eles e a balaustrada.
- Parem! O que é isso? Vocês não sabem se foi ele. Toda pessoa deve ter direito à defesa.
- Agostinho, você me decepciona. Não dê uma chance ao demônio, eu lhe disse.
- Senhores! O que estão fazendo? Por Deus! Samuel, sei que é judeu e que muitos judeus foram perseguidos sem que nem ao menos soubessem qual a acusação. Como pode participar de algo assim?
Nisso Samuel baixou o rosto e afastou-se, envergonhado. A desistência de um dos membros fez com que a multidão afrouxasse nas suas intenções. Aos poucos foram largando o negro, que gritava e chorava:
- Eu não fiz nada, juro! Eu odiava aquele homem, mas era incapaz de matá-lo!
E, aproximando-se de Agostinho, beijou-lhe a mão.
- Padre, o senhor sabe que sou inocente. Obrigado por interceder por mim!
- Não sei se você é inocente, mas também não sei se é culpado. Temos que ter certeza antes de qualquer atitude. – disse Agostinho, e, virando-se para os outros: Estamos à deriva, perdidos no mar imenso e um de nós é um assassino, mas isso não nos dá o direito de julgar sem provas, entenderam? Temos que tomar cuidado com o que fazemos para não cometermos injustiças.
- O padre disse que o demônio está neste navio. – argumentou Pedro.
- O demônio está em nossa cabeça. E ele ficaria muito feliz em ver um inocente ser morto. Se Francisco for culpado, vamos descobrir... agora devemos cuidar de nossas vidas. Jean-Pierre e Pedro, ajudem-me a jogar o corpo no mar.
O grupo se dispersou. Manuel foi cuidar da refeição matinal. Outros retornaram para seus camarotes, outros ficaram por ali, observando o horizonte. Agostinho e os dois marinheiros tornaram à cabine do fazendeiro e voltaram de lá com seu corpo, que foi jogado na água.
Depois Agostinho voltou para o camarote e observou tudo atentamente. Procurava alguma pista. Achou apenas uma. Um grande anel que o fazendeiro usava no dedo médio da mão direita havia sumido. Havia muito a pensar. Miguel fora acusado de roubar a comida e Samuel se mostrara revoltado com essa possibilidade. Poderia ter sido ele? Por outro lado, apesar de sua intervenção, Agostinho achava que Francisco era um forte suspeito. Os dois se odiavam desde o primeiro momento em que colocaram os olhos um no outro. Por outro lado, o assassinato poderia ter sido motivado pelo roubo, mas por que o assassino não roubara outras coisas?
Era um caso estranho, com muitas possibilidades. Quem seria o culpado?

CAPÍTULO 5

2010-05-25T06:43:00.000-07:00

2 Agostinho

A primeira vez que Agostinho vira Ana ela lhe parecera não um demônio, mas um anjo.

Ele tinha sido criado na fazenda por uma mãe carinhosa e dedicada. Ela lhe ensinara as primeiras letras, os primeiros números, premiando com bolos os acertos cada vez mais freqüentes de seu filho.

O pai era um homem simples, dedicado à terra, da qual extraia não só comida, mas também prazer.

E ele fora educado ali, entre os filhos dos trabalhadores rurais, subindo nas árvores, comendo frutas no pé, bebendo leite ainda quente. Uma vida de liberdade e felicidade.

Mas chegou um período em que a educação familiar não era mais suficiente e tomou-se a decisão de interná-lo em um seminário, fazendo o gosto da mãe que pensava em vê-lo padre.

O dia da partida foi de festa e tristeza. Os empregados se aproximavam e se despediam, sinceramente pesarosos da separação. O pai estendeu a mão e disse:

- Vá com Deus, meu filho, que o Senhor o abençoe.

Mas não foi até a cidade. Não gostava de deixar o campo. Quem o levou foi a mãe. A charrete balançava muito, especialmente quando entraram na cidade. A mãe parou no meio do caminho para comprar dois metros de fazenda na loja de um senhor turco. Enquanto ela entrava, Agostinho ficou do lado de fora, extasiado com a cidade. Nunca vira tanta agitação, nunca vira tantas cores ou tantas pessoas. Era como se cada segundo fosse uma novidade.

Os mais variados tipos passavam por ali: vendedores, funcionários públicos, padres... Agostinho observou-os atentamente, analisando as expressões e roupas de um, o tique nervoso de outro.

No meio da multidão, uma cena chamou sua atenção. Uma mulher vinha a passos firmes, puxando um menino pela mão. Quando passaram por ele, o menino parou e o encarou. Havia algo de terrivelmente estranho naquele garoto. Por mais que pensasse, Agostinho não conseguia atinar para o que era.

Seriam os traços suaves? Os olhos amendoados? As mãos finas e compridas?

O que havia de errado com ele?

Eles se olharam por um tempo que pareceu uma eternidade, um tempo parado em que as pessoas à volta pareciam se mover lentamente.

Então a mulher puxou com força a mão do menino:

- Vamos, desgraçado, anda!

Enquanto o garoto era puxado com violência, ele permanecia com o rosto virando, encarando-o e foi quando Agostinho percebeu algo que fez seu coração parar: o garoto era igual a ele! Tinha os mesmos traços, o mesmo cabelo, os mesmos olhos, principalmente os mesmos olhos. Mas, embora fossem olhos iguais, eram diferentes de alguma maneira, talvez na intenção.

- Vamos, Rafael! Anda, pirralho! – gritava a mãe, puxando-o.

Agostinho ficou ainda algum tempo parado, observando-o. Depois pareceu despertar de um sonho. Sua mãe saiu da loja e ajoelhou-se ao lado dele:

- Está bem, meu filho?

- Sim, respondeu ele.

- Está preparado?

- Estou.

- Se sentir medo, lembre-se que a Virgem Maria estará com você em todos os momentos, entende?

- Sim.

2009-01-28T11:59:00.000-08:00

Parte 5 - Pedro
Pedro estranhou que a mãe não lhe levasse comida no dia seguinte. Esperou até que a fome apertasse e resolveu voltar para a casa, em busca do almoço.
Estava um lindo dia de sol, mas nuvens negras se avolumavam no céu, como que preconizando chuva.
Ele estranhou de ver gente ao redor da casa. Havia muitas pessoas, conversando baixinho e olhando pela janela e pela porta. Ele só vira movimentação como aquela em dia de festa. Mas não era festa. Não havia alegria no rosto das pessoas. Só uma mistura de medo, espanto e tristeza. Ao vê-lo se aproximando, alguém comentou:
- É o filho dele!
A turba abriu caminho, deixando-o passar. Cochichavam entre si, enquanto ele passava, mas Pedro não conseguia descobrir o que diziam. Parecia mais o murmúrio contínuo da água do riacho, e não um discurso com sentido.
Havia mais gente lá dentro. Todas em silêncio, ou conversando baixinho. Um grupo maior se avolumava em torno de alguém sentado ou deitado no chão. Pedro não conseguia distinguir quem era, mas parecia adivinhar um choro feminino. Sua mãe.
De repente, alguém deu por ele, e abriram caminho. Só então ele pode ver a cena. Sua mãe estava sentada no chão, chorando copiosamente. Deitado no chão, seu pai, com a cabeça caída sobre o colo da esposa.
- Meu filho! Seu pai! Seu pai morreu!
Pedro espantou-se:
- Morto?
Depois correu até sua mãe e abraçou-a, chorando.
- Meu filho, seu pai está morto! – repetia a mulher, inconsolável.
Pedro olhou para o pai. Pegou em sua cabeça e tentou levantá-la.
- Pai, fale comigo! Pai, por favor! Fale comigo! Você não está morto! Diga que não está morto!
O pai não respondia. Estava frio, frio como a morte.
O menino chorava e sacudia o pai:
- Papai, por favor, não nos deixe. Por favor, não morra!
Parecia fora de controle, chorando desesperadamente. A mãe pegou-o pelo ombro:
- Seu pai está morto, meu filho! O boticário o matou. Ele nos vendeu veneno como se fosse remédio. Seu pai tomou o remédio e morreu!
O menino chorava tanto que mal conseguia falar, mas gaguejava:
- Não pode ser! Ele não pode estar morto!
- Foi o boticário! Bem que eu desconfiei. Quem bate àquela hora na casa de uma pessoa não pode estar com boas intenções!
Mãe e filho se abraçaram:
- Eu vou vingar ele, mamãe. Vou matar esse desgraçado!
A mãe só chorava e abanava a cabeça, como se quisesse mandar para longe a dura realidade. Choraram, mãe e filho, abraçados, pelo resto do dia.

2009-01-09T17:55:00.000-08:00

Capítulo 2

Parte 4

A Santa Bárbara era onde ficavam canhoneiros, nome dado em homenagem à santa protetora do artilheiro. Não parecia haver nada de errado lá. Era mesmo o leme. Através de uma portinhola, eles vislumbram a parte traseira do navio. O leme jazia na água, totalmente desprendido do navio e preso apenas por uma corda.
- Um de nós terá que se aventurar na água para recuperar o leme. – decidiu Jean-Pierre.
Agostinho pensou em oferecer-se, mas desistiu. Tinha pouca experiência no mar e era mais certo que se afogasse. Melhor deixar para os dois marinheiros, mais experientes.
- Não sei nadar. – confessou Jean-Pierre.
- Eu vou. – decidiu Pedro.
Foram até o tombadilho. Pedro tirou a camisa e pulou na água. Jean-Pierre e Agostinho jogaram-lhe uma corda. Ele a agarrou e deixou que o navio avançasse. Era manobra arriscada, pois poderia ser atropelado pelo casco. Com cuidado, ele se aproximou do leme e pegou-o. Nisso, Agostinho deu um grito.
- Atrás de você!
Pedro olhou por cima dos ombros e viu uma barbatana sobressaindo-se nas pequenas ondas. Um tubarão!
Ele ainda tentou levar consigo o leme, mas era pesado demais, grande demais. Sem soltar a corda, ele nadou com todas as suas forças, até aproximar-se do casco.
- Puxem! Puxem! – gritou.
Agostinho e Jean-Pierre usaram toda a sua força e o retiraram bem a tempo. O tubarão dava seu golpe no exato momento em que Pedro saia da água. Ele ainda tentou voltar e pegar o leme, mas inadvertidamente ele deslocara a corda, soltando-o. O navio foi se afastando, deixando para trás o único instrumento que poderia dar-lhes uma direção. Estavam totalmente à deriva.

Promoção

2008-12-23T10:51:00.001-08:00

Para agitar um pouco o blog neste período de férias, vou fazer uma das nossas tradicionais promoções. Quem comentar mais (aqui ou no Idéias) até o dia 30 de janeiro, recebe um livro em casa. As opções são:
1 - Anjo da morte - livreto que mistura ficção-científica com fantasia.
2 - Agulha hipodérmica - o poder e os efeitos dos meios de comunicação de massa - livro sobre uma das mais importantes teorias da comunicação. Ideal para estudante de jornalismo, publicidade e relações públicas.
3 - Critérios de escolha de notícias no jornalismo amapaense - esse livro é resultado de uma pesquisa coordenada por mim com foco na teoria do jornalismo.
4 - Vinte anos no hiperespaço - coletânea de ficção-científica. Inclui o meu conto V.I.R.T.U.A.L.

Ao comentarem, não esqueçam de colocar o nome, ok?

Capítulo 2

2008-12-18T16:33:00.000-08:00

Parte 3 - Pedro
Pedro estremeceu enquanto o pai se aproximava da porta. Não era normal que recebessem vistas àquela hora.
- Já estou indo. Calma que já estou indo. – disse o pai, arrastando os pés.
A porta abriu com um rangido. Uma figura enorme apareceu do outro lado. Pedro achou que fosse um monstro, ou um corcunda, e segurou nas mãos da mãe. Depois percebeu que, na verdade, era um homem com uma mala às costas. Vestia uma capa longa e preta e tinha um grande chapéu de couro, cujas abas desciam sobre seu rosto. Era um homem alto, forte, com uma barba rala e olhos azuis.
- Dá licença? Posso entrar? Sou um boticário de passagem por essas bandas e procuro pousada. Posso pagar por uma dormida e um pouco de comida. Já está começando a chover lá fora.
De fato, sua vestes já estavam úmidas e o chapéu se encurvara sob o peso leve de um pouco de água.
- Você nos deu um susto, homem. Não somos acostumados a receber visitas a essa hora.
- Eu não incomodaria, não fosse a chuva. Só peço um pouco de comida e lugar pra dormir.
O pai grunhiu, desconfiado:
- Só temos uma esteira.
- Durmo no chão, se me arranjar um pouco de palha.
- Pode dormir com o menino, então. Mulher, sirva um pouco de sopa para o homem. Aceita sopa?
- Quem sou eu para recusar? Num clima desses, uma sopa é tudo que um cristão pode pedir.
- Temos um pouco de vinho também. Não é muito, e não é bom. Vinho de pobre, parece lavagem, mas serve para matar a sede e é melhor que água, pois não dá doença.
- Meu senhor, eu não sei como me desculpar por estar lhe causando esse incômodo.
O pai grunhiu de novo, mas dessa vez foi menos severo. Estava começando a simpatizar com o forasteiro.
- Mal posso agradecer toda essa atenção. Só o que posso fazer é lhe deixar algumas moedas. Ou então, se quiserem, algum produto.
- Então o senhor é boticário? Nunca ouvi falar de boticário que andasse por aí, assim.
- Meu senhor, meu senhor... eu não sou homem de ficar parado. Não há lugar no mundo para mim, senão andando por esse mundão a fora, vendendo meus remédios e mais outras coisas que o senhor possa vir a precisar... – respondeu o forasteiro, sorvendo a sopa com grande barulho. Ah, mas essa sopa é um manjar dos deuses! O senhor me enganou, senhor...
- Sebastião. Meu nome é Sebastião. O senhor está dizendo que eu lhe enganei?
- Sim, isso mesmo. Disse que o vinho era lavagem, mas esse vinho é bom. Posso dizer isso porque já provei os mais variados vinhos, até mesmo os do novo continente. Tão bom quanto a sopa.
Com esse elogio, ele conquistou a atenção e a simpatia de todos. A mãe sentia-se orgulhosa por ter feito a sopa, e o pai por ter fabricado o vinho. Sempre acreditara que o vinho que produziam no sítio era ruim, coisa de camponeses, mas ali estava um homem experiente, que rodara o mundo e que elogia o seu vinho. O seu vinho!
- Então o senhor já foi ao novo mundo.
O forasteiro balançou a cabeça, afirmativamente.
- Fui sim, minha senhora. Já percorri quase todo o mundo conhecido.
Disse isso e tirou da roupa uma trouxinha amarrada ao pescoço por uma cordinha e beijou-a:
- Fui para lugares que a senhora nem imagina. Sempre que a proteção de nosso senhor, Jesus Cristo.
- O que é isso? – perguntou o pai.
- Isto? É um patuá! Fizeram para mim nas ilhas, antes de chegar ao Brasil.
- Coisa de negros...
- Aí é que o senhor se engana. É catolicíssimo esse patuá. Trago aqui dentro, nessa trouxinha de couro, uma oração pedindo a proteção de Cristo e Nossa Senhora... enquanto estiver com ele, estou de corpo fechado para todo o mau. Não há tiro que me acerte ou faca que me fure.
- Que oração é essa?
- Não posso dizer minha senhora, ou perco a proteção.
- Então o senhor deve guardar isso muito bem.
- Sem dúvida, trago debaixo da camisa, perto do peito. Nunca me separo desse patuá.
Pai e mãe ficaram refletindo sobre as maravilhas desse beato patuá.
- Mas fale, fale um pouco sobre o novo mundo.
- Oh, minha senhora, é a maravilha das maravilhas. Dizem que existe uma cidade em que todas as coisas são feitas de ouro. Tudo, até as jarras de água. Tudo feito de ouro. Chama-se Eldorado, essa cidade. Alguns falam que Eldorado seria o governante dessa cidade, um homem com tanto ouro no corpo que é impossível olhar para ele de dia, por causa dos raios do sol. Nessa cidade até os penicos são feitos de ouro!
O pai coçou a cabeça:
- Um penico de ouro?
- É o que ouvi dizer.
- Mas o senhor esteve nessa cidade?
- Não, meu senhor. Estar, nunca estive. Mas posso garantir que no Novo Mundo existe tanto ouro que até o mais pobre dos homens vira um rei do dia para noite. Até um guardador de porcos.
O pai cuspiu no chão.
- Até um guardador de porcos?
- Esteja certo disso. É uma terra de riquezas. Mas não é todos que querem ir para lá. Há índios selvagens, que comem gente.
Nisso a mãe se benzeu:
- Deus me livre e guarde.
- Eu nunca tive medo, pois tenho o meu patuá, mas o calor, não há patuá que livre a gente do calor. É um calor dos infernos. E o povo de lá têm costumes estranhos.
- Costumes estranhos?
- Sim, há até os que tomam banho todas as semanas!
- Cruz-credo! – fez a mãe.
- Costume de judeus! – concordou o pai.
- Estou lhe dizendo. São gente estranha, selvagem. Por sorte, nossos sacerdotes estão catequizando aquela gente. Mas agora que já terminei de comer, talvez queiram ver alguma coisa.
O homem soltou um arroto, levantou-se e foi pegar seu baú. Era um baú diferente, que se abria em quatro, revelando vários objetos presos por tiras de couro.
- Aqui tenho as mais variadas coisas, para as mais variadas necessidades. Vejam.
Pedro estendeu a mão e pegou em um bloco quadrado, de matéria macia. Parecia gordura, mas era mais sólido e tinha um cheiro estranho.
- O que é isso, senhor?
O pai deu-lhe um tapa na mão, reprimindo-o.
- Não mexa em nada, seu peste!
- Obrigado, senhor. Essa substância é cara e preciosa demais para ser tocada por crianças. Mesmo assim, irei satisfazer a curiosidade desse rapaz. Isto aqui, meu garoto, é sabão.
- Sabão?
- Sim, minha senhora. Uma substância tão cara que só vendo para condes e marqueses. Sabão, uma substância capaz de limpar qualquer coisa. Uma verdadeira preciosidade!
O olhar da mãe encheu-se de brilho:
- O senhor não tem medo de andar com isso por aí, por essas estradas perigosas?
- Minha senhora, meu patuá é capaz de me salvar de qualquer coisa. Não temo nada, a não ser a Deus! Estando com a proteção dele, não temo nada.
O pai balançou a cabeça:
- Muito certo, muito certo.
- E o que é esse vidrinho?
- Minha senhora, por favor, deixe isso no lugar. Isso é veneno.
- Veneno? Para que o senhor anda com veneno? E como o senhor sabe que é veneno? Os vidros são todos iguais.
- Minha senhora, se eu soubesse ler, escreveria veneno nesse frasco, mas não sei ler, então memorizei o lugar de cada um desses frascos. Se trocarem de lugar, posso vender veneno no lugar de um remédio.
- E por que o senhor anda por aí com veneno?
- Minha senhora, um grande alquimista disse que a diferença entre o remédio e o veneno é a quantidade. Provavelmente a senhora não sabe, mas muitos remédios são feitos de veneno. Mas em pequena quantidade. Sim, eu tenho grandes maravilhas aqui. Diga, meu nobre senhor... o que lhe incomoda? Com que fórmula mágica eu poderei pagar minha estada aqui?
O pai pareceu constrangido.
- Bem, a mulher diz que... como vou dizer... estou precisando, sabe?
- Vamos, diga o que o atormenta. Tenho remédio para todos males. Se for dor de dente, também posso arrancar alguns...
- Não, não é dente...
- Seria uma febre intermitente... tenho aqui...
- Não, não é febre... é algo mais...
- Vejo que o tema o incomoda. Seria um furúnculo, talvez?
- Não, nada de furúnculos.
- Doença de pele?
- Não, nem furúnculo, nem febre, nem doença de pele, nem tosse... é pum! Pronto, eu já disse: eu solto puns! Por mim, não me incomoda em nada, mas essa mulher diz que isso é doença, que tenho que me tratar... sabe como são as mulheres!
- Ah, o senhor sofre de gases! Por que não disse logo? Tenho aqui o remédio certo!
O pai pegou o vidrinho, desconfiado.
- Esse vidrinho vai curar os meus gases?
- O vidrinho não, mas o que tem dentro dele, sim. E pense como os franceses: são nos menores frascos que guardam os melhores perfumes.
- Se o senhor diz. Então está paga a sua estadia.
- Com uma singela refeição pela manhã, espero...
O pai olhou para a mãe e ela retornou o olhar, severa.
- Está bem. Amanhã o senhor come e vai embora...
Dito isso, levantou-se e anunciou que iam dormir. Não sabia o que lhe aconteceria.

Capítulo 2

2008-12-12T04:58:00.000-08:00

PARTE 2
Aos poucos, passageiros e tripulantes foram subindo ao convés. Havia uma variada miríade de pessoas diferentes, com objetivos e desejos diferentes.
Além dos marujos Pedro e Jean-Pierre, havia outros, como Vital e Manuel. Vital era um marujo na casa dos trinta anos. Alegre, tentava levantar o moral dos colegas contando histórias sobre sua vida no Brasil, muitas das quais provavelmente eram inventadas. Manuel era um desastrado marinheiro, que fora padeiro antes de aventurar no mar e que revelara um gosto especial pela bebida, provavelmente por conta de um amor não realizado.
Rodrigo era o enérgico contramestre, que ficara misteriosamente cego.
Havia a viúva Luisa, uma mulher madura, de cabelos negros e olhar firme, capaz de qualquer coisa para conseguir seus objetivos. Outra mulher era Helena, a jovem mulher de branco, que passava a maior parte do tempo em sua cabine, recolhida e tímida.
Samuel era um judeu em viagem para o Brasil, provavelmente fugindo da perseguição aos judeus em Portugal.
Havia os padres, Milton, o mais velho, um inquisidor em visita ao Brasil para instalar ali um tribunal e seu ajudante, o jovem Agostinho.
Miguel e Francisco odiaram-se imediatamente.
Miguel tinha pouco mais de quarenta anos. Era um fazendeiro, dono de imensas plantações de cana no nordeste. Seu único assunto parecia ser seu engenho e sempre que ele pegava alguém desprevenido, podia passar horas falando do engenho como se fosse a única coisa no mundo.
Francisco vira nele tudo do qual ele conseguira escapar. Negro, ele chegara a ser escravo e, por sorte, conseguira fugir desse terrível destino.
- Estamos ali a civilizar os pobres índios e infelizes negros. São pobres coitados, que vivem em estado de miséria, como animais. Estamos fazendo um favor a esses pobres... – dizia ele para o Inquisidor, que balançava a cabeça afirmativamente.
- Estão é matando os negros! – gritou Francisco.
- Do que está falando, negro? – estranhou Miguel.
- Eu fui escravo no Brasil e sei muito bem o que fazem de verdade. É necessário sempre levar mais escravos porque os que estão lá morrem logo. Muito trabalho, pouca comida, muito chicote...
- Um chicote é tudo que eu queria ter agora, negro! Ia lhe dar uma boa lição!
Francisco fez uma careta e mostrou os dentes, como uma fera que tenta amedrontar seu oponente.
Provavelmente cairiam um sobre o outro, não fosse a intervenção de Agostinho.
- Não é hora de brigarmos entre nós. Não entendem? Estamos perdidos no meio do mar...
Miguel afastou-se, resmungando.
Com muita dificuldade, fizeram uma reunião no convés. Jean-Pierre e Pedro explicaram o estado em que estavam as provisões.
- Temos comida e água, é o que importa. – disse Miguel. Espero que nos sirvam nosso almoço.
- Acho que o branquelo não entendeu... – resmungou Francisco.
- Senhor, estamos à deriva. – disse Jean-Pierre. A viagem para o Brasil dura semanas. Já fizemos essa viagem antes e já aconteceu de não encontrarmos uma única nave no meio do caminho. Podemos passar meses no meio do mar... temos que economizar água e comida.
- E agora ninguém é escravo de ninguém. – atalhou Francisco.
Houve um principio de tumulto, logo abafado. Ao final, decidiram que Pedro e Jean-Pierre ficariam responsáveis pela comida e fariam o controle para que não faltasse.
Mas surgiu um outro problema. Onde estavam? Para onde estavam indo? Só o contramestre poderia ajudá-los.
Sentado no seu rolo de cordas, o contramestre fez uma careta, como se pudesse ver e perguntou:
- Onde nasce o sol?
- O sol nasce às suas costas. – respondeu Pedro.
- A proa fica à minha esquerda, certo?
- Sim, senhor.
- Então vamos na direção ao sul. É a pior rota. Na cabine de comando tem um leme e um cronômetro. Vão lá e voltem para me dizer.
Agostinho, que já se afeiçoara aos dois marinheiros, foi ajudá-los. A cabine estava semi-destruída. O cronômetro jazia em pedaços no chão. Pedro pegou no timão e girou-o. Não aconteceu nada. A corda estava solta.
Os três correram até o contramestre.
- Isso não é nada bom. Não mesmo. Sem o cronômetro não temos como saber a latitude. Na verdade, eu não sei nem mesmo se vocês poderiam calcular a longitude. Perdidos, perdidos... e o pior... o leme... a corda deve ter arrebentado e talvez não tenhamos nem leme... mas há uma chance. Normalmente é colocada uma corda para segurar o leme, caso ele se desprenda. Se alguém pular na água, pode tentar colocar o leme de volta no lugar...
Jean-Pierre estremeceu:
- Mas também pode morrer, ou se perder do navio...
O contramestre riu.
- Sim, isso é o mais certo. Desçam antes a Santa Bárbara e vejam se o timão desliza sobre o quadrante do leme. Se tiverem sorte, é aí o problema e arriscam-se menos.

CAPÍTULO 2

2008-12-06T06:05:00.000-08:00

No qual descobrimos algo mais sobre Pedro; um cachorro é morto; um estranho boticário bate à porta; os sobreviventes brigam entre si; um remédio faz estranho efeito e o leme é perdido.

Parte 1 - Pedro

Pedro lembrava-se de sua infância. Lembrava-se dos campos, da vida árdua, do cuidar das ovelhas.
Ele era ainda muito pequeno, e já trabalhava, cuidando as ovelhas. Seu pai trabalhava nos campos, plantando e colhendo, sol a sol. Tinham uma pequena roça, uma vaca, algumas galinhas e as ovelhas. Passavam quase que o dia todo na roça. A mãe levava comida para eles quando o sol começava a ficar mais forte.
- Meu pequeno Pedro. – dizia ela, acariciando o cabelo do menino, enquanto ele devorava a comida com as mãos. As lembranças eram antigas, como retratos que se apagam com o tempo, mas ainda assim Pedro conseguia, com grande esforço, rememorar o rosto da mãe, mas a imagem que vinha era sempre aquele quadro, ele olhando-a debaixo para cima, ele com as mãos sujas de gordura, e ela enorme, acariciando seu cabelo. Era uma imagem reconfortante.
- Coma tudo para ficar forte. – dizia ela, e ele comia tudo, lambendo o prato para não desperdiçar nem mesmo um único átimo da saborosa comida caseira.
À noite iam para casa e jantavam ao redor de uma mesa baixa, com um vela sobre uma garrafa. Era quando o pai contava as novidades.
- Mataram o cachorro do velho Alfredo. – disse o pai, limpando os lábios com as costas das mãos.
- Mataram o cachorro? Quem faria isso? Aquele cachorro já estava velho, deve ter morrido de velhice, meu marido.
- Não, mataram mesmo. Estriparam o bicho. O velho Alfredo me contou tudo, detalhe por detalhe. Ele acordou de manhã e chamou pelo bicho. Sabe como ele tinha amor naquele cachorro...
- Dizem que era um bom perdigueiro...
- Sim, por isso o vizinho o chamava de caçador. Coitado, ele acordava de manhã, saia pela porta, escarrava e chamava pelo cachorro. Isso antes de lavar o rosto ou comer alguma coisa. Era doido pelo bicho. Ele chamava e o bicho vinha, abanando o rabo. Mas ontem, ele chamou o caçador, mas ele não veio. Achou estranho, porque o bicho nem esperava ele chamar para aparecer. Se ele deixasse, dormia lá dentro...
- É surpreendente que ele não deixasse o cachorro dormir dentro de casa. Depois que ficou viúvo, o seu Alfredo ficou tão solitário...
- Ele se apegou ao cachorro. Dizia que os dois eram dois velhos, que tinham vivido o melhor da vida e que agora um fazia companhia para o outro. Mas estou me desviando da história. Como dizia, ele saiu pelo quintal, chamando pelo cachorro. Chamou aqui, chamou acolá, e nada do cachorro aparecer. ¨Eh, cachorro preguiçoso!¨, ele gritou, mas sabia que o cachorro não estava dormindo. Ele sempre acordava antes. Tinha que ter acontecido alguma coisa. Você já foi na casa do Alfredo e deve ter visto que tem um celeiro velho. Depois de procurar por toda o quintal, ele foi ver nesse celeiro. O cachorro estava lá.
- No celeiro? O cachorro dormiu no celeiro?
- Não. Deixa eu contar. O cachorro estava lá e estava gemendo. O vizinho pensou que ele estivesse morrendo, e chamou por ele. Estava muito escuro e o cachorro não respondia, só gemia. Ele abriu a porta e o celeiro se iluminou. O vizinho entrou, mas depois saiu vomitando.
- Vomitando?
- Sim. Ele vomitou até quase saírem as tripas. Depois criou coragem e entrou lá de novo. O cachorro estava deitado de barriga para cima, numa posição estranha. Havia um corte de cima a baixo, abrindo todo o peito e barriga dele.
- Meu bom Jesus!
- Alguém se deu ao trabalho de cortar o cachorro de cima a baixo... e não ficou satisfeito. Quem quer que seja o malvado, tirou o bucho do bicho. O bucho, o coração, o fígado... como um açougueiro, separando as carnes que vai dar para os pobres.
- Será que não foi o açougueiro? Já me disseram que eles fazem salsichas com carne de cachorro...
- Sei não. Se fosse o açougueiro, por que ele não levou a carne? Não, acho que foi maldade mesmo. Mataram bicho por matar. Sem mais nem mesmo. Só pelo prazer de matar...
- Ai, meu Deus, é o fim do mundo! Será que foi algum inimigo do seu Alfredo?
- E aquele velho lá tem inimigos? Não faz mal a uma mosca! Não, não foi nada disso... por mais que eu pense, não consigo pensar em outra coisa senão em maldade...
- Pode ser alguém querendo ficar com as terras do pobre. Matam o cachorro dele para assustar...
- Pois é. Pensei nisso. Pode ser. Vá saber.
Nisso bateram à porta.
- Quem será, a uma hora dessas?
Bateram de novo, insistentemente.
O pai se levantou.
- Vou abrir.
- Não, marido! Não abra!
- Deixe de besteiras, mulher... já vou abrir! Pare de bater!

Capítulo 1

2008-12-02T06:32:00.000-08:00

Parte 3
Agostinho acordou no meio da noite, sobressaltado. Ele sonhara com coisas estranhas. Monstros de ferros passavam ao seu lado emitindo um piado agudo e correndo em uma linha reta. Pássaros barulhentos avançavam pelo ar. Havia fumaça, barulho e explosões. Pareceu-lhe que vislumbrava o inferno. Então alguém que se parecia com um soldado se aproximou dele e apontou o que parecia uma baioneta estranha... e a arma falou e de sua boca saíram fogo e trovões. Por algum acaso do destino, todos os projéteis seguiram na direção de sua testa e parecia que ela estava sendo perfurada por milhares de abelhas.
Quando abriu o olho, Agostinho percebeu que na verdade, o que atingia sua testa eram gotas de água. Parecia estar havendo uma tempestade lá fora e o navio balançava como um homem bêbado.
O padre olhou para o lado e o que viu era mais negro que seus mais obscuros pesadelos. O navio jogava de um lado a outro, correndo o risco de jogá-lo de seu beliche ao chão.
¨Onde estará o inquisidor?¨, perguntou-se. Olhando pela janela, pensou vislumbrar uma silhueta contra a fina luz que entrava pelo vidro. Então um raio riscou o céu.
Milton estava sentado em uma cadeira. Seu rosto parecia sereno, mas suas mãos se inclinavam em garras sobre o encosto da cadeira.
- O que... o que está acontecendo, senhor?
- É o diabo lá fora. Pode ouvi-lo?
Agostinho aguçou os ouvidos. Não, não conseguia ouvir o diabo. Tudo que chegava até ele era o som estrondoso da tempestade e o estalar da madeira. E o trovão, o terrível trovão, sempre atrasado em relação à luminosidade. Seria essa a voz do diabo? Seria uma voz atrasada em relação à luz de Deus? Mas por que então essa luz era tão terrível? Tão amedrontadora?
- Eu... não sei se ouço...
- Abra seus ouvidos, abra seus olhos. O diabo está aqui... é possível sentir.
- Aqui, senhor?
- Sim, e em todo o canto. Pode sentir o diabo?
Houve um silêncio entre os dois, cortado pelo som da tempestade. Agostinho não podia ver o rosto de seu superior, mas parecia deduzir que ele estava em jubilo...
Um tranco sacudiu o navio, provavelmente uma onda, e os marinheiros gritaram lá fora. Um deles clamava por Deus, mas Deus parecia não ouvir suas preces.
O desespero e a tempestade duraram a noite inteira. Agostinho segurou-se em sua cama, rezando aos céus para que a tempestade acabasse e para que a ânsia de vômito o abandonasse. Mas um outro lado seu que ele não conhecia parecia se divertir com o episódio, como se fosse possível alegrar-se com a tragédia.
A noite não passou, arrastou-se. De tempos em tempos, o jovem padre cochilava e, ao acordar, imaginava que tudo havia acabado, só para perceber desolado que o véu da noite e a fúria da tempestade não haviam se esvaecido.
Muito, muito tempo depois, a luz começou a entrar pela pequena janela. Agostinho acordou e olhou para ela. O velho ainda estava lá, acordado, e o rapaz impressionou-se com isso. Não teria dormido uma única vez?
Quando o dia surgiu completamente, seu superior ordenou:
- Vamos subir e ver se nos servem uma refeição!
Saíram do quarto e atravessaram o corredor da terceira coberta. Havia água e umidade por todos os lados. Ninguém abrira a porta de suas cabines e não parecia haver movimento lá em cima. Passaram pela cabine do capitão e Agostinho imaginou ouvir gemidos vindos lá de dentro.
Subiram até o tombadilho. Um homem cego estava sentado sobre um monte de cordas. Imóvel, ele fitava o horizonte com seus olhos sem vida. No outro extremo, uma cena terrível. Um marinheiro jazia inerte contra a balaustrada, um canhão enterrado em seu peito. Sua cabeça estourada exalava vísceras.
Inicialmente Agostinho achou que ele batera a cabeça contra a madeira, mas percebeu que não havia sangue ali. Olhando para o outro lado, ele percebeu o sangue no bastão do homem cego e teve vontade de vomitar.
Surpreendentemente, o marinheiro emitiu um som agudo e arfou. Estava nos últimos estertores de morte. Sem cuidar de seu superior, o jovem missionário aproximou-se e ministrou a extrema-unção ao moribundo. Nisso dois rapazes subiram ao convés. Um deles era loiro e tinha feições femininas e rosto angelical. O outro era um enérgico moreno, de sobrancelhas grossas.
- Meu rapaz, pode nos dar um instante? – disse Milton.Quando virão nos servir a comida? Sou um inquisidor...
O rapaz loiro olhou para os dois e seus olhos crisparam. Havia ódio e medo em seu olhar. Ele parecia a pronto a atacá-los e Agostinho não entendeu porque. Mas o outro o puxou.
- Selvagens! Vão queimar no fogo do inferno!
Agostinho olhou à volta. Queimar no fogo do inferno não parecia uma ameaça distante. Era muito concreta e real. Estavam perdido no meio do nada, o navio semi-destruído, talvez sem água ou comida.
Não, o inferno era ali mesmo.

Capítulo 1

2008-11-26T02:51:00.000-08:00

PARTE 2

- Contra-mestre! Precisamos do mestre-calafate!
- Hum... – fez o outro.
- Há um buraco no casco, na coberta inferior.
Em contraste com a urgência dos dois marinheiros, o contramestre parecia não se interessar pela informação.
- Ouvi alguém falar do mestre-calafate. Dizem que ele estava no bote destroçado pelas ondas. Pode ter sido assim que ele morreu... ou pode ter sido de outra forma...
- Por favor, senhor, o navio está fazendo água... sabe se algum ajudante dele sobreviveu?
- Não, não sei. Vocês podem perguntar por aí, mas até terem feito isso, o navio já estará no fundo e todos nós no inferno.
O contramestre riu, sarcástico.
- Mas talvez os dois garotos queiram salvar suas almas das garras do diabo. Arranquem uma parte do velame e arranjem um pouco de madeira pequena. Creio que terão de consertar isso vocês mesmo...
- Mas... isso é serviço para profissionais.... – objetou Pedro.
- Agora vocês são os profissionais. Se é tão importante assim, terão que aprender a fazê-los vocês mesmo...
Pedro abanou a cabeça, mas Jean Pierre o puxou.
- Vamos, temos que tentar!
Percorreram o convés. Havia muito velame e pedaços de madeira espalhados pelo chão, restos do choque com o animal estranho na noite anterior.
Pegaram o que precisavam e desceram para a primeira coberta. A água já dominava o compartimento e provavelmente já estragara boa parte da comida.
Num ímpeto, Jean Pierre avançou com a lona do velame, tentando cobrir o buraco, mas a vazão da água era muito forte, e ele não resistiu.
- Não dá! Não vamos conseguir!
- Talvez seja possível se calçarmos a lona com madeira e batermos nela... – sugeriu Pedro.
Fizeram isso. Envolveram um pedaço comprido de madeira com lona e prepararam um pedaço maior e mais pesado para servir de martelo. O resultado foi colocado sobre a vazão da água.
- Temos que ser rápidos. Quando eu falar!
A um sinal, os dois empurraram a madeira e Pedro martelou-a contra o buraco. A pressão era forte, mas aos poucos foi cedendo aos esforços. Em pouco tempo o buraco estava tampado.
- Isso não ficou bom, mas serve. – disse Jean Pierre, e sentou-se no chão molhado, exausto com o esforço.
Pedro sentou-se ao seu lado. Não tinham tido tempo para pensar na sua situação e ali, sentados, puderam finalmente refletir.
- Manuel disse que estamos perdidos! – disse Jean-Pierre.
- Você talvez esteja perdido. – atalhou Pedro. Eu estou com fome. Vou pegar um pouco de queijo e vinho.
Jean-Pierre segurou seu braço:
- A comida não vai durar para sempre...
- Então é melhor aproveitar enquanto ainda existe comida...
Disse isso e levantou-se. Foi até a despensa e retirou de lá uma garrafa de vinho. Vinho bom, dos oficiais, não a lavagem que bebiam normalmente. Depois pegou um queijo, aquele que lhe pareceu melhor e subiu. Jean-Pierre foi com ele, mas não subiu ao convés. Foi pelo corredor na direção dos camarotes da proa.
Como imaginou, a porta estava aberta.
A mulher de branco estava sentada em uma cadeira, olhando pela janela. Seus longos cabelos negros deslizavam por seus ombros. As mãos estavam pousadas sobre o colo.
- Trouxe vinho e queijo para você. – disse Jean Pierre.
Deu alguns passos e colocou a garrafa e o queijo sobre uma mesinha, ao lado da cadeira.
- Vai precisar de uma faca? Um copo talvez? Que idiota eu sou... não trouxe um copo!
A mulher não respondeu. Somente olhou para ele com olhos perdidos. Eram olhos azuis, tão profundos e perigosos quanto o mar.
- Je parle Française? – indagou Jean Pierre, mas a mulher não respondeu novamente. Apenas continuou olhando com seu olhar perdido.

CAPÍTULO 1

2008-11-23T17:21:00.000-08:00

No qual uma tempestade quase destrói um navio; um tesouro é descoberto e depois escondido; um assassinato é cometido e o vinho dos oficiais é desperdiçado.

PARTE 1

Começou como um trovão.
Algo estava acontecendo. Algo terrível. Algo que nenhum deles jamais poderia sequer imaginar.
Os marinheiros entraram em pânico e fugiram da cabine do capitão. O terror estava em seus olhos.
“O que está acontecendo?”, indagava um.
“O fim do mundo! Provocamos o fim do mundo!”, gritava outro.
“Vamos todos morrer”, ajuntava outro.
As águas lambiam o convés como se fossem línguas do diabo, arrastando homens rumo às profundezas do mar.
A pobre embarcação virava de um lado a outro, como que sacudida por uma mão invisível. Os poucos passageiros arregalavam seus olhos, tentando compreender o que estava acontecendo. Alguns rezavam para seus deuses, agarrando-se a um fio de esperança. Outros choravam em desespero.
Lá em cima, os marinheiros não sabiam o que fazer. Havia coisas a serem providenciadas, ordens a serem dadas, mas ninguém se lembrava quais eram. O contramestre estava cego e o capitão desaparecera no útero do navio, procurando um lugar seguro para esconder seu precioso tesouro.
Em outro lugar, um homem estava sendo morto.
Um canhão se desprendeu e arrastou consigo um marinheiro, prensando-o contra o parapeito.
Um grupo de marinheiros pegou um bote e tentou descê-lo, mas, quando se acomodavam na pequena embarcação, uma onda maior destroçou a madeira, jogando-os no mar revolto.
Então, no meio da tempestade, um ronco se fez ouvir. Os poucos que ainda estavam vivos olharam para cima. Alguma coisa se aproximava por entre as nuvens. Parecia um pássaro, uma águia feroz e faminta avançando e gritando seu ronco tenebroso.
Mas era muito, muito maior que uma águia.
O animal alado passou rápido e chocou-se contra o mastro real, quebrando-o. O navio quase soçobrou com o impacto, mas a mesma força invisível que antes parecia sacudi-lo segurou o impacto e manteve a estrutura na posição.
Um marinheiro se ajoelhou sobre o tombadilho e começou a rezar. Como que em resposta às suas preces, uma onda o arrastou na direção da boca desdentada do mar.
Foi uma dádiva, pensariam depois os sobreviventes. Ali, sobreviver seria o pior.
A tempestade açoitou o navio durante toda a noite e os marinheiros desistiram de tentar manobrar ou fazer o que quer que fosse. Aos poucos, cada um se escondeu em um canto e começou a implorar para que aquele inferno tivesse fim. Muitos vomitavam.
Na manhã seguinte, o tempo acordou como se nada tivesse acontecido.
O navio deslizava por um mar calmo e sem vento. Lá em cima no céu, não havia uma única nuvem e o azul dominava tudo.
Timidamente, os sobreviventes começaram a aparecer no convés, um a um.
Pedro, um marinheiro novato, foi um dos primeiros a subir. Seus olhos se esbugalharam ao olhar para o lado. Lá estava João, o tronco esmagado pelo canhão.
- João! Você ainda está vivo! Fale comigo!
- O canhão... o canhão se soltou...
- Sente dor?
- Ele está morto! Se não estiver, dê um tiro nele!
Pedro olhou por cima dos ombros. Era Jorge, o contramestre.
- Ele está vivo! Está vivo! Podemos salvá-lo!
O contramestre riu, seus olhos perdidos na imensidão do mar.
- Rapaz, posso estar cego, mas sei quando alguém está morto... atire nele...
Pedro abanou a cabeça, em sinal de não.
- Se fosse assim, então talvez fosse melhor matar você também... está cego...
O contramestre riu, sarcástico.
- Dos que sabem navegar, só deve ter sobrado eu. Mate-me e irá ficar perdido por semanas, talvez meses, nessa imensidão do mar.
Pedro se levantou, chorando.
- Isso é vida? Isso é vida?
- Não, isso é morte.
O contramestre pegou o bastão que trazia consigo, e que agora servia como muleta, e estourou com ele a cabeça do marinheiro vitimado pelo canhão.
- Isso é morte, rapaz. Acostume-se com isso.
O rapaz afastou-se com lágrimas nos olhos e deixou o contramestre rindo atrás de si. Ao descer, deparou-se com Jean Pierre.
- O que houve? – perguntou o francês.
- O carrasco acha que ainda está no comando...
- Ele...
- Ele matou João.
Jean Pierre falou, parecendo profético:
- Seremos os próximos.
Uma mulher subiu ao convés. Usava um vestido branco, tão alvo quanto a cor de sua pele. Como contraste, seus cabelos eram muito pretos e grandes. Seu olhar, azul, era perdido, como se não compreendesse o que estava acontecendo. Ela aproximou-se da balaustrada, pousou suas mãos macias sobre a madeira e ficou algum tempo assim, imóvel, como se não soubesse o que fazer. Depois voltou para seu camarote sem dizer uma única palavra.
Jean-Pierre olhou-a interessado.
- Pedro, quem é essa mulher? Não a tinha visto ainda...
- É uma passageira. Chama-se Helena. Deve ter dinheiro, pois conseguiu um camarote só para ela, mas também parece ser doida, ou algo assim. Dizem que é francesa, mas nunca a ouvi dizer uma só palavra...
- Talvez seja muda...
- Talvez. E talvez eu esteja com fome... será que a tempestade danificou os mantimentos?
- Só há uma forma de saber...
- Vamos!
Os dois desceram a escada até a coberta inferior.
Havia um cheiro forte de vinho lá. Um marinheiro, sentado no chão, bebia vinho diretamente da garrafa e cantava uma música sem sentido. Era um homem gordo e baixinho, com longos bigodes e orelhas grandes. Ali, sentado no chão, parecia uma criança brincando com a comida.
Pedro aproximou-se dele.
- Manuel, o que está fazendo?
- Estou comemorando minha morte. Beba comigo, antes de chegarmos no inferno. Ah, Maria, Maria eu te amava tanto. Só queria ter agora os seus beijos... - disse isso e jogou a garrafa contra o casco, fazendo com que ela estalasse e quebrasse, derramando o líquido rubro pelo chão.
- O vinho dos oficiais! – lamentou Jean Pierre.
- Vamos brindar à nossa morte! – soluçou Manuel.
- Nós ainda não estamos mortos! – declarou Pedro. Vamos, levante-se. Você ainda está vivo e inteiro. Há outras pessoas em situação pior. Talvez você possa ajudar. Vá, suba. O ar da manhã vai te fazer bem...
Manuel olhou-o, intrigado:
- Bem... vai me fazer bem?
- Sim. Agora vá!
O pobre marinheiro saiu capengando, escorregando no vinho que ele mesmo havia derramado.
Os dois outros começaram a inspecionar os mantimentos. Um dos barris de água havia rachado e quase todo o líquido se esgotara dele. A água danificara uma grande quantidade de biscoitos, mas ainda havia queijo e os animais, muitos dos quais ainda se encontravam em suas gaiolas. Muitos haviam fugido, e era possível ouvir o cacarejar de uma galinha aqui e ali. Havia também grãos e trigo, que seriam levados para a colônia, e frutas, que haviam sido trazidas a bordo no último porto.
Pelo menos metade da comida ainda estava aproveitável.
Pedro coçou o queixo:
- Se não ficarmos muito tempo à deriva, a comida talvez seja suficiente, quanto à água...
Jean Pierre parecia não prestar atenção. Aguçando os olhos, ele tentava a todo custo inspecionar as paredes do navio.
- Estão úmidas.
- É o tonel de água que arrebentou, mais o tonto do Manuel com o vinho...
- Não. Acho que há um buraco no casco.
- Um buraco, no casco?
- Em algum lugar, provavelmente nesta mesma coberta...
Foram seguindo o faro de Jean Pierre. Finalmente encontraram um rombo. Uma parte da carga se desprendera e arrombara a madeira. O buraco era pequeno, mas a vazão era contínua.
- Se continuar assim, vai afundar o navio...
- No mínimo vai danificar a comida...
- O mestre-calafate! Ele vai saber como consertar isso!
Subiram correndo para o convés.
Dois homens os pararam. Estavam vestidos como padres, e um deles era velho, mas enérgico. Era baixo, atarracado, mas tinha mãos magras, que pareciam garras. Embora não fosse muito gordo, as bochechas formavam dois volumes estranhos, caindo pelos lados do rosto. Ele tinha um olhar enfezado, de poucos amigos. O outro era bem mais jovem, alto e magro. Tinha cabelos castanhos anelados.
- Meu rapaz, pode nos dar um instante? – disse o homem mais velho.Quando virão nos servir a comida? Sou um inquisidor indo...
Jean Pierre olhou enojado. Não gostava de padres. Ia responder à altura, mas foi interrompido por Pedro:
- Vamos. Precisamos tampar o buraco urgente! Venha!
Jean Pierre deixou-se arrastar. Olhou para trás, por cima dos ombros e ouviu o homem mais velho dizer:
- Selvagens! Vão queimar no fogo do inferno!
Não, queimar no fogo do inferno não era uma ameaça para Jean Pierre. Ele já passara por isso.
- Ei, atenção aqui! Temos que achar o mestre! Ele precisa consertar o buraco. – ralhou Pedro.
Olharam para todos os lados, mas não encontraram ninguém, até que deram de cara com o contramestre sentado em um amontoado de cordas, olhos sem vida fixos no horizonte, as mãos de dedos largos apoiadas no bastão. Ele estava ali, quase como uma estátua, sem se mexer, aparentemente desligado do mundo, mas, por outro lado, parecendo atento a tudo que acontecia.

Apresentação

2008-11-23T17:15:00.000-08:00

Galeão é uma obra de fantasia histórica que se passa em algum lugar do Atlântico, no século XVII. Depois de uma noite de terror, em que algo terrível acontece, os sobreviventes descobrem que estão em um navio que não pode ser governado e repleto de mistérios. A comida está sumindo, alguém está cometendo assassinatos, uma mulher é violentada e o tesouro do capitão parece ter alguma relação com todo o tormento pelo qual estão passando.
Além da narrativa do navio, são mostrados flash backs dos personagens, revelando que todos eles têm algo a esconder.
Galeão mistura vários temas da ficção fantástica e outros gêneros: os duplos de Edgar Alan Poe, o Aleph de Borges e outros, misturados com uma trama policial, já que um psicopata parece estar agindo entre os sobreviventes. A história torna-se, assim, um quebra-cabeça a ser desvendado pelo leitor.